Il existe des livres qu'il est extrêmement difficile de raconter. Pas parce qu'ils ne sont pas bien. Pas parce qu'ils sont réservés à une sorte de pseudo-élite. Pas parce qu'ils sont bons à mettre aux rébus. Non, tout simplement parce que c'est impossible. Comment narrer l'inénarrable ?
Le déchant fait partie de ce genre de livre. Un livre que l'on savoure pour les mots, pour le rythme, pour la musicalité, les sensations.
Certes, je pourrais vous parler de la trame et des meurtres des jeunes filles, mais ce serait vraiment très réducteur. Je pourrais aussi vous parler de ce découpage chronologique des chapitres, mais qui perd rapidement tout son sens lorsqu'on est plongé dans la lecture, parce qu'on n'est plus dans une logique de temps, mais uniquement dans un ressenti profond et violent. Presque obscène. Je pourrais aussi vous parler du découpage des chapitres si singulier mais de ça, je préfère vous laisser la surprise.
Alors, oui, Le déchant n'est pas un livre comme les autres. Le déchant est autre chose. Un indescriptible.
Mais oui, j'ai beaucoup aimé me plonger dans ces pages. Peut-être est-ce parce que j'ai un goût prononcé pour le morbide. Peut-être est-ce aussi parce que la musique vibre en moi. Je ne saurais le dire. En tous cas, je sais que ce livre ne m'a pas laissé indifférent.
Par contre je sais aussi que ce livre n'est pas pour tout le monde. Pas parce que les gens ne pourraient pas le comprendre mais faut-il comprendre quelque chose ? Non tout simplement parce qu'il pourrait choquer les plus sensibles ou laisser les autres dans un état bizarre et pas forcément agréable.
Non, décidément, ce livre n'est pas tout à fait comme les autres mais c'est aussi ce qui fait qu'il est lui.
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