Andrew Singleton part à Paris pour y résoudre le mystère de la mort de Gérard de Nerval, survenue à peu près soixante dix ans plus tôt. Cependant, quand l'ex-inspecteur Fourier, devenu commissaire, lui demande un coup de main pour une mystérieuse affaire, sa curiosité et sa vanité, toutes deux piquées au vif, vont le convaincre d'accepter.
Et mystérieuse, l'affaire l'est, sans conteste : il semble, à première vue, que deux hommes très différents soient morts, en l'espace de quelques mois, dans leur sommeil, avec une expression de terreur profonde gravée sur le visage. Peut-on mourir d'une peur cauchemardesque ? La question même semble absurde. Andrew Singleton et son partenaire habituel, James Trelawney, appelé à la rescousse, résoudront-ils ce nouveau mystère de meurtre en chambre close, accessible seulement par "les portes du sommeil" ?
Dans une ambiance en demi-teinte, entre le Paris fêtard des années Trente, et une Vienne plus sinistre, en ce temps-là, deux détectives très littéraires emboîtent le pas à leurs illustres prédécesseurs. Le décor est convenu (on y trouve même l'Orient-Express et sa cuisine raffinée !), tout comme les personnages, mais l'écriture est efficace, l'action incessante, et il est agréable de se laisser porter par cette intrigue entre polar et fantastique, par l'auteur du Fantôme de Baker Street.
